Душа поет. Поет с самого утра «Порги и Бесс». И улыбаюсь сама собой, и зеленная улица, и глаза блестят, как то уж совсем по бесовски-зелено. И нет мне отказа, ни в чем, в просьбе, ни в пожелании, на все, на все мне отвечают «да». А душа поет, то саксофоном, то хрипло-хрипло как Армстронг, то невыразимо как Фитжеральд… И звук идет, откуда то из самого нутра, поднимается и вибрирует, доставляя невыразимое наслаждение….
К вечеру правда, совсем охрипла… Жаль не с кем было спеть.
Надо бы подарить себе Гершвина.