Кто сказал, что ты - моя неизбежность, пресная, и жизнь с тобой рядом "хреновая"?!
Смотрю я на тебя, каждый раз вновь и вновь понимая: "Кусок этот не по моей пасти!"
Да, не по этой я части.
Не в одной с тобой мы масти.
И в рот не войдет, и в глотку не полезет!
И мной тебе не наесться, а подавиться.
Ну уж точно поперхнуться!
Неизбежно...
Хрен редьки не слаще!
Кто сказал, что ненависть - не любовь?!
Прям не в глаз, а в бровь!
Знал ли он, что иной раз она, как фундамент, прочнее?
Нет, это не неаполитанские страсти.
Это Судьба, но сотворенная отчасти нами.
Нашими, собственно, руками.
И какие мы повара и кулинары?
Мы в ней погрязли сами, как "сами с усами", с недомытыми руками.
Вот и не проси чуда - экзотического блюда!
Это у иного люда.
А у нас - квас, для вас и отвода людских глаз.
Пьянящее брожение всем на упоение!
Ну, а что в меню нашем личном - де?
Не иначе, как хрен на блюде, е(-с)?