Который день не пишутся стихи -
ни буквы,
ни строки,
ни мысли,
ни дыханья.
Неодолимость снов и расстояний
мне непонятны стали.
Вопреки
заблудшие зрачки,
стремятся в небо, -
там
за облаками
и ненаписанные письма,
и слова,
не сказанные вслух.
К двенадцати сомкнутся рукавами
на римских цифрах стрелки.
Крест на крест
пространства наслоятся на года.
В безглавый ноль замкнет свой бег эпоха,
и как-то странно перестанет плохо
мне быть,
и кажется,
что будет так всегда.