Париж

Наверное это и называется вдохновением, когда каждая твоя мысль, каждое твое слово превращается в легенду. Я люблю это состояние, когда пальцы бессознательно промахиваются мимо букв, потому что мысли придумали уже новое слово. И ты пытаешься все запомнить, но тебя уносит потоком дальше. Это похоже на ночные маленькие улицы Парижа по которым через Триумфальную арку протекают машины переливаясь золотом и багровостью фар. Кстати о Париже. Я давно мечтаю вдохнуть этот воздух, пропитанный парфюмом самых лучшим домов моды и услышать легкую музыку, где через слово традиционное «р» будет одергивать меня от посторонних мыслей. Хочется купить что-нибудь истинно французское, скорей всего название «французская булка» обяжет к тому, чтобы куплена была именно она. Держать за руку, тебя, его, вообще неважно кого, главное держать, чтобы не чувствовать себя безумно одиноким в этом насквозь влюбленном в самого себя городе, чтобы блуждая мимо потерянных аллей и неизвестных поцелуев ощущать необходимость своего существования. И прощаясь с мечтой посмотреть вниз с Эйфелевой башни, посмотреть, оглядев все огни, забыться в их роскоши, застыть в цепенении словно в дорогом ювелирном магазине, когда тебе разрешили купить любую понравившуюся вещь. И медленно закрыть глаза, по векам которых будут продолжать бегать зайчики прожекторов под незатейлевую музыку любви. Какая она эта музыка. Вы поймете, когда закроете глаза на Эйфелевой башне. И уезжая из этого города оглянуться назад, жадно глотая воздух и пытаясь запомнить все до мелочей вплоть до цвета глаз прохожих, вплоть до формы облаков. Последний взгляд туда, где я никогда не была…