утро подарит осень.
а днём снова- лето.
кажется,что мир стирается ластиком.
и мы вливаемся в эту белизну,морща лоб и щуря глаза.
нам выдают ручки в ручки.
и приказывают писать.
проходит час,другой...и небо меняет цвет.
руки болят,а ручки-они не чувствуют.
мы перегоняем себя мысленно.
а на бумаге только начало.
это всего лишь пишем.
а как жить,по написанному.
и шаги влево,дают знать о себе в будущем.
настоящее-писанина.
кати,мы взрослеем.
рано.