Мама. Я скучаю по рукам твоим, маленьким, теплым, в пятнышках светло-коричневых, так похожих на зерна не дозревшего кофе.
Если кофейных зерен в ладони твои насыпать, то аромат ладоней расскажет мне о зеленых плантациях, где вызревают под южным солнцем эти коричневые в золотую крапинку зерна, а розовые фламинго сбиваются в стаи у прохладной и чистой воды…
Но в ладонях твоих нет кофейных зерен.
Знаешь, КАК пахнут твои ладони?
В них аромат босоногого детства и бездумной юности, злые детские слезы, капризы и радости, и твое терпение и нетерпение, нестрогостьтвоя неуместная и редкие твои откровенности; море любви в этих ладонях,безумной, материнской, настоящей.
Ты говорила, я не пишу тебе, пишу не о тебе.
Но как сказать мне о том, что в сердце моем лежит, на самом его дне? Все будет не так сказано,не настолько правдой, насколько может быть.
Как сказать мне об этом.. .
Как сказать о белой пене сурового океана: о том, как она шлифует скалистый берег, терпеливо взращивая у подножия его камни-голыши, превращая острые выступы в гладкую поверхность.
Как сказать о небе, как оно льет свои лучи и слезы, орошая и даря тепло корням многолетних деревьев. Или о том, как бьется бесстрашное сердце дикого зверя в страхе за свое дитя на первой его охоте.
Мама. Я скучаю по глазам твоим, они карие в золотую крапинку, и смотрят всё с той же неугомонной,беспокойной заботой на свое сумасбродное дитя. Ты протягиваешь руки мне навстречу и я хватаю эти руки и носом снова – утыкаюсь в ладони, чтобы вдохнуть нашу с тобой удивительную и прекрасную жизнь.
Мама, мир этот прекрасен потому что ты в нем есть.
Помнишь ли ты , сколько раз этот мир, расколотый надвое,чудовищный и безобразный, выплевывающий в лицо сгустки боли и ненависти, вдруг, словно ручной зверек, становился спокойным под твоими маленькими терпеливыми руками, он смотрел в твою улыбку,вслушивался в твои слова и вновь, словно по волшебству, становился прекрасным и удивительным.
Мама. Ты броней моей всегда была. Когда я, ослепленная безрассудством , мчалась на лихом коне с копьем наперевес, не ведая о тактике и стратегии боя, Ты - укрывала меня от удара противника, несущегося мне навстречу с яростью, которую так трудно разглядеть в первой битве.
Ты – панцирь мой, моя броня, моя победа в этой битве.
И когда пожары бушуют, и мои ровесники, все как один, умирают от огня и удушья или сдаются на милость победителя, Ты –благосклонность небес: дождь, глоток воды, утренняя прохлада.
И каждый раз, когда я в дебрях лесных плутаю, я не боюсь заблудиться в этих тропинках.
Мам, Ты- мой Ангел-Хранитель, оставляющий зарубки на высокихдеревьях.
Мама. Я по Тебе скучаю, о Тебе думаю, о глазах твоих и руках, о том, как ты мне снова скажешь что-нибудь суровое и снова так мало онастоящем, но, знай, жизнь моя останется там, на дне твоих ладоней и в золотых крапинках самых прекрасных на свете карих глаз.