Не сложилась чужая мозаика,
И заснуло слепое раскаяние.
Снова хочется быть прозаиком,
В ядовитом тонуть отчаянии.
Улыбаться своим ошибкам,
Ухмыляться на неудачи,
Не заботясь о самом зыбком,
Попадая всегда под раздачу.
Забывать о пустых смыслах,
Убегать от себя подальше,
Видеть только друзей в крысах
И светиться от их подачек.
Вот удел неплохого поэта
Или очень плохого прозаика.
Тут уж как повезет с монетой
И как сложится та мозаика…