Скажи мне, что читаешь ты, —
И я решу, что знаешь ты.
А даже — и не знаешь!
А прятать манию в кусты
О том, что истины просты,
Во — что предпочитаешь ты,
Излишним ты считаешь.
И, открывая трудный том,
Его читаешь на потом,
Чтоб стал он словом тонким,
В котомку — и потомкам.
А если мимо, — ох и ах —
Близь прокатила на ветрах,
И жил, давая маху,
Так задави последний страх,
И пусть он чалит, этот мах,
Куда–нибудь к монахам.
А нас, пусть мы не так умны,
Достанут дальние умы.
И не было печали,
Ещё мы почитаем.
Скажи, а в том лесу густом,
За потом где — не до потом,
Где, как святую визу,
Включают телевизор, —
Талдычить стоит ли о том,
Наивные капризы?
Или - по зоне и озон,
И пусть играют в свой трезвон,
В прозрачные потёмки...
Ты мне скажи, на кой рожон
Толкаться в новый перегон?
И если смысл — в потёмках,
Зачем нужны потомки?