Я сижу в кресле, смотрю на стол. На столе вижу ласты. Обыкновенные, водные. Шлёп-шлёп. Рядом с ними лежит маленький пузырёк с супер-клеем. Я зажмуриваюсь…
***
Оптимизм. Пессимизм. Реализм. Что лучше? Что хуже?
Сам я оптимист. Как-то так уж повелось, что не привык впадать в чрезмерное уныние. Хотя, конечно, порой бывает прижмёт так, что никакой оптимизм не спасает. Но это всё преходящее, сегодня есть, завтра нет.
К чему я веду? Да к одной простой вещи. Хочется написать об отношении. Отношении. К чему-нибудь или кому-нибудь. О том, что определяет цвет наших «очков». А ведь цветов этих много. Очень.
Но есть такие, кто предпочитает всем оттенкам радуги (включая розовый) только чёрный или белый. Такое чёрно-белое отношение со скудными оттенками серого. Хотя стоит признать, что у каждого из нас в жизни случаются подобные периоды, порой совсем на чуть-чуть, на день, а временами не отпускает долгими месяцами… И хорошо, когда это проходит.
Но сейчас не об этом, вернее, не совсем об этом. А о тех, кто предпочитает так (двухцветно) жить и так смотреть на мир. Наверное, это очень легко, жить с таким взглядом постоянно, денно и нощно. Нет сложных проблем и дилемм, всё сводится к простой, единственно верной альтернативе. Чёрное или белое. Изредка – с каким-нибудь оттенком, может светло-серым, а может быть тёмно-серым. Простые цвета, простые ответы, простой выбор.
Я так не умею. Честно говоря, это временами напрягает. Особенно в те моменты, когда требуется принять какое-то жёсткое и однозначное решение, заняв строгую позицию. В такие моменты приходится переступать через своё отношение, обесцвечивая свой взгляд. И вот то, что мучило долгое время, казалось таким ярким, красным, становится тёмно-серым, матовым, простым. И сразу видно, кто прав и виноват.
Всё бы ничего, но память-то хранит всё. И бередит совесть. Точит сомнением. И тогда приходится принимать какое-нибудь «лекарство»: иногда достаточно просто рассказать кому-нибудь. Просто рассказать. Такая отповедь ненадолго помогает отвлечься.
И вот однажды, человек устаёт терзаться. Что-то щёлкает в голове, какой-то последний предохранитель. И «лекарства» больше не нужно. У души вырабатывается иммунитет. Защитный механизм, который в нужный момент гасит краски и подавляет болезненные воспоминания. И совесть успокаивается. Надолго, почти навсегда, приобретённый иммунитет надёжно отсекает «заразные» цвета. У этого «иммунитета» есть простое название. Цинизм. Вот то, что гораздо опаснее наполовину пустых и полных стаканов, и гораздо проще, чем сто грамм прозрачной в гранённом стакане. Никакие перечисленные вначале «-измы» не идут ни в какое сравнение с цинизмом.
Уже сейчас это массовое явление. Цинизм прививается в промышленных масштабах. Уже сейчас виден грандиозный размах. Штамповка «вакцин», упакованных в красивую обёртку. Гладкие иглы правильно подобранных слов и маслянисто отблёскивающие сполохами экранов ампулы с соблазнительными рецептами простой жизни.
Что делать?
Пока у меня нет внятного ответа. Но когда-нибудь он будет.
Потому что всё должно быть правильно. На этом построен мир.
***
…а когда открываю глаза, я вижу листы. Бумажные. Клея нет. Я беру один лист и, улыбнувшись, делаю первый сгиб.