Вам противны мои стихи, плевки в заспанную
Морду обыденности. Мордор со своим железным
Языком посинел от зависти. Птицы прилетают
Перенимать опыт. Как Франциск Ассизский выхожу
В черно поле фрейдовского Id, обращаюсь к правде
Жизни. А что жизнь? В чем пустота, где
Спрятана мировая энергия мысли о счастье.
Душа взорвала струны, хочет орать шепотом
Песни. Хитрая муза, посланная Парнасом в
Трехнедельную командировку, обязанная
Вернуться на пересечение мещанского переулка
С площадью спокойствия, утонувшего
В никаковости, бежит, оглядывается, шутит.
Мне были дарованы знания бога, разверзены
Уста. Неужто пламя не пущу на радость людей,
Как о том мечтал когда-то, светя другим,
Дотла, досыта выгореть самому. Тишина хороша,
Но Слово лучше. Пойду пробуду здесь некоторую
Вечность. Посмотрю, как бесцветный дождь
Идет на пересечении мещанского переулка
С площадью спокойствия.