Уходят в мечты строптивые дни,
Закутались в прошлое мои обещания,
Танцуют стрелки часов на пути,
Круша все былые души изваяния.
Дымиться перо в руке обескровленной,
Меняется неба тональность.
И слова все, как на посуде фарфоровой,
Разбиваются о чью-то гениальность.
В бинтах Бегбедера замотано сердце,
Прививка от счастья сделана в шею,
И что-то из детства укрыто за дверцей,
Пока у порога я медленно тлею.
И падает дождь каплями фальши,
Лажает вся жизнь на струнах судьбы,
Но мне бы пройти хоть чуточку дальше
Сыграть семь аккордов последней мольбы.