В прозаике, любившая поэта,
Лишь запятая в строчке из куплета,
Не значащая ровно ничего -
Она зачем-то верила в него.
Она всегда была к нему предвзята,
Ждала его – мужчину, друга, брата,
Искала в нем каких-то важных слов,
Но он к ним оказался не готов…
Она его за прозу полюбила,
А он писал ей страстные стихи.
Не в запятой, а в точке дело было,
Порою точки, ой как велики…
Те точки в нем: и страхом, и бедою,
И старой укоризною, и смехом,
Былых страстей развеянные эхом,
Черту лишь обозначили собою.
Никто не знает, что там…за чертой…
Никто не вспомнит лишней запятой…