У него разный цвет и запах...и голос у каждого свой...временное, тотальное, вынужденное или добровольное...одиночество....Однажды оно прочно входит в чью-то жизнь, окружая скорлупой, из которой бывает трудно вернуться к людям...
Можно было бы собрать целую толпу из одиноких людей....Марш одиночества.Скованные неловким молчанием, боясь даже случайно прикоснуться к рядом идущему. Нельзя, не хочу, я так привык, я один уже давно. Какого черта?
..Сначала душа пылает от боли...расставание...обиды...воспоминания...потом надевает маску безразличия, застегивается наглухо...покрывается совсем тонкой оболочкой, через которую еще можно прикоснуться. Но чем меньше таких попыток, тем грубее она становится...холщовый мешок...панцирь...Когда уже нет слез и не нужна анестезия, когда промелькнет перед глазами кусочек былого счастья....
А что, если все же до этого не дойдет?...Что, если жизнь такого человека еще засверкает светлыми горизонтами.?..И, может быть, люди, идущие рядом, однажды заметят, что кому-то совсем-совсем одиноко и вопрос "Как ты?" не будет пустой формальностью, а тем кусочком тепла, который растопит хотя бы один кусочек льда...