Чувствует, что ошибается

Не хватает терпения. Кричит. Отворачивается. Делает шаг. После третьего уже прислушивается. С ним все больше прямо, если не вниз. Без него по ступеням ввысь. Но без желания. Пишет. Работает. Добивается. Все для себя. Все хорошо.  Но посвятит это некому. Будто чувствует, что ошибается. Что он любит ее. Хоть, ради нее, и об стену не разбивается. А зачем ей это действительно?  Ни слов не надо, ни рукоплесканий. А достаточно взгляда в закрытой комнате. Чтобы она в обыденности металась и ревновала. И крайне редко все понимала. Не от глупости. Или недальновидности. А потому что ее тошнит от избыточной искренности. Выраженной словами. Они не то, чтобы пусты. Не то, чтобы лгут. Они просто не способны на правду. Их придумали в оправдание. Собственной боязни быть не так понятыми. А он тот, кто за этим не гонится. Поэтому так легко в нем запутаться. И стояла она, вроде, у самого сердца. Ладони на нем грела озябшие. А в глаза от чего-то не смела смотреться. Будто ждала от него разрешения. Документа бумажного с чернильным штампом.  А он слов не знает. Не пишет. Не говорит. И доводит этим до головокружения. Молчит. Стыдно было бы сказать, что стесняется. Но время двигается. А она, уж известно, чем в быту занимается.