С самого утра было пасмурно. На дворе начало лета, но на улице так темно и серо, словно осень наступила сразу после весны, так бесцеремонно и не похоже на себя пропустив пьянящее запахами трав лето. Да ещё и холодно к тому же.
Северный ветер кружил прошлогодние листья в своём обворожительном танце, лишь усиливая эту странную иллюзию. Интересно, для чего он подхватывал их? Наверное, ему было одиноко танцевать одному… А может, он просто сам поверил в охватившее город наваждение, и добросовестно выполнял свою осеннюю работу: гонял листья, подкидывая их до самого неба, закручивал в вихри, кружил, кружил, а потом неожиданно и резко отпускал, и они разлетались грязно-золотистым взрывом, вновь устилая землю… А через мгновения вновь оказывались вовлечёнными в безумную карусель.
В этот день мало кто желал оказаться за стенами тёплого и уютного дома. Даже машин на удивление было совсем немного. Тишину нарушал лишь ветер, подпевая своему танцу.
Он привычно сидел в парке. Это был довольно старый парк, повидавший многое и многих, но, как часто бывает, парк оказался заброшенным. Сквозь мощёные тропинки буйно пробивались самые неприхотливые травы, придавая парку ещё более заброшенный вид. Камнеломки бежали по тропинкам то тут, то там, даже не понимая в своей затейливой игре, что рушат эти самые тропинки. Лавочки давно выцвели от частых дождей и яркого солнца. Всевозможные деревья и кустарники уверенно захватывали территорию парка. Здесь даже атмосфера была особенной: всегда, даже в самые крупные праздники, тихо, спокойно, размеренно, и немного одиноко. Люди редко проходили через этот парк, а фонари, так затейливо расставленные, теперь годились только лишь для украшения: вот уже который год ночь здесь ничего не освещало. Можно сказать, что парк пришёл в полный упадок, но в этом своём безобразии и неухоженности он был каким-то особенным, прекрасным в своей простоте и заброшенности. Великолепное место, где можно отдохнуть от городской суеты, от людей, от забот, не покидая города, и при этом остаться наедине со своими мыслями, мечтами, фантазиями.
Он был единственным постоянным посетителем парка. Частенько приходил сюда, и всегда садился на одну и ту же скамейку. Так было и в этот раз. Он сидел и смотрел на небо, на серые и низкие тучи, полностью затянувшие небо. А ведь вчера они были светлы… белоснежные облака, в которых он умудрялся рассмотреть зверей, людей, какие-то отдельные кадры из фильмов, или персонажей из книг. Сегодня же такой возможности у него не было. Словно какой-то печальный художник перечеркнул все эти образы, и уверенным движением закрасил всё небо серой, грязной краской.
Однако мысли прервал знакомый звук. Такой привычный, практически родной… Юноша достал из осеннего пальто телефон, и улыбнулся. Да, он таскал свой виртуальный выдуманный мирок даже здесь, когда он был далеко от своего дома – обычной бетонной коробки, как и миллионы, сотни и тысячи миллионов других похожих бетонных коробок, в которые прятались от реальности и самих себя люди, словно пчёлы в соты.
- Привет. Как дела? – высветилось в телефоне.
Юноша подумал, что ему на это ответить. С одной стороны, на душе было очень печально… от погоды, мира, мыслей… но с другой.. разве кому-то это нужно? А если и нужно, разве стоит кого-то беспокоить глупыми мыслями? Наконец, он решил, что ответить:
- Салют! Я? Замечательно! – здесь для убедительности он поставил то, что люди называют смайлами… - ты-то как?
Некоторая задержка ответа на том конце. Возможно, человек тоже раздумывал над ответом, а может, он просто куда-то отошёл ненадолго. Но вот ожидание было окончено:
- Норм. Чем занимаешься?
- Да в парке сижу…
- Как, опять? И тебе не надоело?
- Не-а. Он какой-то волшебный.
- Вечно ты со своим волшебством да чудесами!
А ведь и правда, что могло быть волшебного в обыкновенном заброшенном парке? Кроме некоего пафоса и иллюзий, построенных по поводу этого места. Вроде бы ничего. Но это ничуть не мешало казаться этому месту особенным…
- Жаль расстраивать, но чудес нет. – Вновь высветилось в телефоне прежде, чем юноша что-то успел ответить.
«Почему нету? Есть! Есть! Где-то должны быть…» - думал он, собираясь оспорить последнюю реплику собеседника, но не успел:
- Это обычный мир, в котором живут обычные люди, и случаются обычные вещи. Впрочем, мне пора на работу. До связи.
А если подумать, чудес-то всё-таки и нет. Или… может быть, люди разучились их видеть?
Юноша ещё некоторое время сидел в полной задумчивости, явно пытаясь понять, что такое чудо… и откуда оно берётся… и как должно выглядеть. Впрочем, ответ пришёл сам собой, когда ветер уронил ему на руку золотистый кленовый листок, совсем не повреждённый весной. Такой солнечный, яркий, словно бы вот только-только с клёна сорвали. И главное, такой тёплый. Маленькое солнышко. И вот только глядя на этот листок, юноша осознал, что чудеса – это не что-то особенное и глобальное… Чудеса в мелочах. Люди ищут чудеса где-то наверху, на небе, ищут что-то необычное, и такое нереальное, но в своих поисках они не замечают чудес… Зачастую чудо, спешившее порадовать случайного человека, оказывается им незамечено или растоптано. Потому что чудеса не где-то там, и не что-то такое из ряда вон выходящее… Чудеса здесь. Они рядом. Везде вокруг нас. Во всём. Важно лишь уметь их видеть. Этот мир волшебный, куда волшебнее, чем привыкли думать люди. Достаточно лишь оторвать ненадолго взгляд от неба и своих повседневных забот и присмотреться… и вот оно чудо, простое, но такое прекрасное…
Вскоре юноша куда-то ушёл. И спустя некоторое время небо окончательно почернело, и пошёл снег. У нас тут иногда бывает такое. Снег в начале июня. После пары жарких дней. И, что довольно интересно, после того, как выпадает снег, температура обычно быстро поднимается, и снег тает. Люди так и не могут привыкнуть к этой маленькой прихоти погоды… «снег на голову». Но это сейчас неважно, это не касается данной истории. В истории просто выпал снег… Он, конечно, растает, но не в это мгновение. А к вечеру на горизонте показалось голубо-розовое небо, и закатное солнце осветило город чарующими золотыми лучами…