Просыпаться затемно – моя мечта.
Город, натруженный за вечер, и первую половину ночи, только начинает ворочаться, просыпаясь... А ты, налив в чашку собственноручно сваренного кофе – стоишь у окна, смотря в сплошную тьму, которую, редкими всполохами протыкают фары машин.
Свежо.
Тихо.
Спокойно.
Кто-то уже спешит, а ты стоишь, любуясь тем, как небо линяет в лазурь. Как розово-сиреневый омут топит темноту неба в своем свете, завоевывая пространство. Нет еще и намека на жаркий и знойный диск солнца, что, спустя час взберется на свое законное ложе, раскинув толстые, вальяжно-ленивые лучи на здания, что прогнутся под их весом.
Пока окна домов слепы, и темны, но, пройдет несколько десятков минут, и они начнут отражать великолепие небесного господина, что с ленцой будет дарить свой свет, позволяя купаться в нем...
Люди, серыми мышками, побегут по своим делам, загружая работой город, что ворча, пробудится к жизни, чтобы сделать вздох, выдохнув в воздух новые клубы дыма. Ночная тишь и прозрачность, за какое-то мгновение покроется маревом золотисто-серого цвета – одеяния Солнца, что кутается в дымку, как в одежды.
А я хочу просто стоять и смотреть на то, как просыпается город.
Как, заведомо медленно, тьма, окутавшая пространство, подберет свои щупальца, нехотя уползая в подвалы, расправляя свои испачканные гламурным розовым светом одежды, кутаясь в плащ теней, и сумрака.
Хочется просыпаться затемно, чтобы проводить ночную гостью, с шелковым шелестом уходящую прочь...
Но, я встречаю ее.
Я смотрю в глаза, что отражают свет фонарей, и слышу дыхание, пробивающееся сквозь пыльно-дымное марево. Легкий запах трав, свежести и покоя. Мягкие движения, и терпкая сладость, что окутывают, погружая в сон и забытье.
Прикоснуться к шелковому покрывалу правительницы темноты, что бесшумной кошкой скользит по асфальту, изящными движениями гася окна, что еще сияют золотым светом, что впитали в себя днем. Утонуть в обволакивающей тишине...
Я хотел бы просыпаться затемно.
Чтобы провожать томную красавицу на отдых. И ждать ее возвращения.