Я засыпал под Льва Толстого,
Дремал под Чеховскую муть
И Лермонтова молодого
Не мог читать, чтоб не уснуть.
Его нуднее только Пушкин,
Есенин, Достоевский, Блок.
От них кунял, будто старушка
По коей слезно плачет гроб.
В Булгакове искал спасенье –
На третьей фразе захрапел.
И Тютчева стихотворенье
Осилить тоже не сумел.
И это всё гиганты слова?!
Творцы бессмертных, типа, строк?!
А я, читая бред их, снова
Впадаю в спячку, как сурок.
Разочарованный, зевая,
Откинув Гоголей и Горьких,
Уже надежды не питая,
Беру еще кого-то с полки.
Так графомания достала,
Что ожидаю лишь муру.
И даже мысленно гадаю
Засну ль от скуки, иль помру?
Опять знакомых букв потоки
И фраз привычные сплетенья.
Но спать не хочется. Я в шоке!
Мне сразу ясно: автор – гений!
Стиль сочен, не к чему придраться.
И в каждом слове - мудрость мира.
Не уставая восхищаться
Открытым для себя кумиром,
Кто автор? – Громко вопрошаю. –
Кто разбудил меня, друзья?
Взгляд на обложку устремляю
А там… фамилия моя.