Ты как монАхиня, что ревностно блюдёт посты
И воздержанья все, украдкою взирая в Типикон:
То ждет поста начало, то его конца… Мосты,
Что зажжены – пока горят: спиной ты чувствуешь тепло,
И треск горенья слышен… Ждёшь его, что сквозь огонь
Придет, прорвется ОН – живой, неопалимый и родной,
Не отдавая в том себе отчета… Но загон,
Куда себя загнала ты – уж больно узок… И хоть вой…
Свет! Непрерывный свет, струящийся повсюду… Нет!
Забиться в угол и услышать сказку хочется, но ту,
Что помнишь с детства и девчонка ты в которой… Бред!
Но не приходит ОН… Взгляд выхватил хранимую фату...