.. и пусть... ты.. последнее..
...прибежище...
... это...ты.. растворила...в себе...
...это .ты.. ставшая... мое частью...
...это ты... вошедшая... в меня...
...через... поры... волосы... глаза..
....принимаю... счастливый....
Трехлитровая банка. Дневник моего друга.
(Грустный Шут)
Я кладу ладошку тебе под подбородок: говори-говори, я тебя хорошо слышу. Ты не можешь пошевелить челюстью и молчишь. Но усердно сопеть - начал. Физиология, понятное дело.
Со стороны посмотреть - я собралась с тобой целоваться и схватила тебя за мордочку. Причем - те-перь - уже обеими руками. И что в этом такого? Ты совсем-совсем не можешь говорить? Жаль... уж кто-то, а ты бы нашел что сказать желанной женщине, избегая признания в любви напрямик. Да, я сознательно тебе мешаю это сделать. Сознательно. Может, конечно, и есть у меня проблемы с логикой... но зря что ли я ее тренировала? Область сознательного помогает нам в выборе подходящих для действия мизансцен. Представляешь? Мы с тобой потом еще и не только целоваться будем. Нет, пока ты усердно будешь молчать - не беспокойся, я не стану болтаться у тебя под подбородком. Но в тот самый момент, когда ты захочешь - сказать что-нибудь важное - я обязательно упрусь в твой подбородок чем-нибудь под руку попавшимся. Хочешь, коленкой?
Почему я все время затыкаю тебе рот? Балда! После инсультов - ты перестал говорить...
P.S. И пусть тебе потом кто-нибудь скажет - ну и болтливая же у тебя баба. Как ты ее выносишь? В ответ ты покажешь ему свои уши. С затычками из ватки.