Когда что-то внутри нас умирает - это страшно. Но страшнее, когда оно корчится в предсмертных муках, из последних сил цепляясь за жизнь окровавленными ручонками.
Это мы его убили. Оно мешало нам жить. Оно - плод НАШЕГО сознания - оно состоит из наших чувств, переживаний, мучений, бессонных ночей... Оно пьет нашу энергию, оно начинает командовать нами. Оно - наше ВСЕ.
Но мы сильны. Мы в силах убить его. Волевым решением мы душим его.
Мы его почти задушили.
Наша любовь почти умерла.
...
ПУУУУУУУУУУСТООООООООО!!!!!!
ВНУТРИ НАС ДЕСЯТЬ МИЛЛИОНОВ ТОНН ПУСТОТЫ!!!!
...
Но мы сильные. Мы можем выстоять.
И мы выстаиваем.
Но при этом оставляем в себе микроскопический кусочек нашего бывшего чувства.
Ведь мы не только сильны - мы еще и благородны. Мы даем нашему чувству шанс выжить. Мы считаем, что полагаемся на судьбу: выживет - это мы дали ему шанс жить, нет - ну так мы же не убили его до конца...
А оно выживает.
Настоящее чувство выживает почти всегда!
Только никому от этого не легче.
Ни нам.
Ни ему.
И когда мы вновь видим любимого человека, наша любовь - маленькая, несчастная, сжавшаяся в комок от мучений - еле заметно приподнимает свои маленькие ручки и смотрит на нас чистыми глазками - она не помнит всего того зла, которое мы ей причинили.
И какое-то время мы чувствуем себя так, будто в нас вдохнули новую жизнь - новую прекрасную, наполненную.
Но ведь если бы наше чувство было взаимным, мы бы не убили его, правда?
И маленький комочек внутри нас снова сжимается, понимая, что его час близок. Что больше шанса мы ему не дадим - мы сильны, благородны, но мы еще и не глупы.
Это конец.
Окончательная смерть наших чувств.
А для того, чтобы такое чувство родилось, достаточно одной встречи в узком коридоре.
Ирония судьбы?..