Нет времен для поэтов...

          




                Погиб поэт,  невольник чести…
 
 Нет времён для поэтов…

      Своим нежным, вынутым из разорванной груди сердцем они всегда натыкаются на железный  холодный остроотточенный клинок. Они не умеют убивать и крайне небрежны к своей жизни… А, может, они всё знают, может быть, Господь только им открывает свою великую тайну: кому и сколько отпущено на этом свете.
               
                За радость ощущения полёта
                За взлёт туда,  за грань
                Доступную и данную немногим,
                За свет парения в небесных,
                Чистых сферах, где Бог так близко,
                Только руку протяни…

                О, сколько  их нашлось уже,
                В любой стране, и времени, пространстве,
                Готовых заплатить за это жизнью,
                Пусть даже краткой,
                И внезапной, словно выстрел…

                Ты, Господи, пытаешься, наверно,
                Сказать нам через их безумный опыт,
                Что чище и добрее надо быть
                К своим собратьям.
                Но  жизнь груба, проста, кровава, и грязна,
                И точно всем отмерена,
                И знает каждое разумное созданье,
                Что рано или поздно, неминуемо окажется на месте
                Вон того, которого мы знали очень долго,
                И воздухом дышали с ним одним,
                А, может быть, делили с ним невзгоды,
                Печали, радости, и, может, даже тайны
                Свои заветные вверяли мы ему.
               
                И вот сегодня, так торжественно и тихо,
                Со всхлипами и плачем, закопаем иль сожжем,
                Что было тем вместилищем ума и блеска чувств,
                Безумия эмоций, которые нас так влекли к нему…
 
       Но не хотим мы знать время и место нашего смертного часа, поэтому, безжалостно, с холодной головой, убиваем поэтов раньше, чем они успеют нам это рассказать…
                Нет времён для поэтов…