Светлой памяти Иосифа Александровича Бродского.
Стихи – вы не просто красивые звуки:
Похоже вы – руки.
Вы пальцы лепившие глину души человечьей:
Гармония речи.
«Поэтос» у греков – «Творец», ну а значит нас всех сочинили:
нас всех обручили,
раз созданы Словом от Слова зависеть
и слово возвысить.
Нам Логос
И путь и маяк, и, уверен, спасения волос.
Его ухвативши,
Мы думаем им, говорим, и, похоже, что дышим.
От слова зависим:
И в долге бессрочном за кипы написанных писем,
За нежное «да»,
За «я буду верен» и «знай же, я буду верна».
Слово – наш Бог: созидает, ведет, обличает,
С собою сличает.
Не может убить, уничтожить играя , напротив:
Любить, невзирая…
Нам слово отдали, как дар величайший,
Он – кровоточащий!
Мы цену не вправе забыть даже если нам мозги
Изрезали розги.
Нам слово –
Вселенной основа, нетленный фундамент: покрепче любого,
Вершина горы…
Мне стих – правда жизни и исповедь…
Чаще в столы.