Вечер. Редкий еще не остывший от дневного зноя порыв ветра приносит густые запахи из сада.
Тишина, наполненная жизнью неугомонных птиц, и окрашена солнечным закатом.
На столе веранды стоит керамическая миска, наполненная крупными ягодами малины вперемежку с ягодами крыжовника. Рядом с миской лежит раскрытый фотоальбом. Миска с ягодами, простояла полдня в холодильнике, и теперь сочный холод спелых ягод доставлял мне изысканное наслаждение. Ленивым взглядом провожаю в полете блестящие нити августовской паутины.
Тишина. Откуда-то издалёка, доносится городской шум. Там в городе живут люди. Там в том городе прошло мое молодое время. Это время запечатлено фотографиями, и я их рассматриваю сейчас в этот чудесный августовский вечер.
Вкус холодных ягод и фотографии возвращают меня в прошлое. В то прошлое, к которому нет уже возврата.
Тишина. Вот на меня с фотографии смотрит Инна. Я зажмурился, я снова во власти ее взгляда. Мне чудится, что я слышу ее шепот, чудится касание ее пухлых влажных губ.
Шепчу ее имя. Улыбаюсь. Смеюсь над собой.
Тишина. За забором сада раздаются шаги слышаться молодые голоса и смех. Как мне хочется быть рядом с ними. Но холодная мысль отрезвляет мои желания.
Юность невозможно догнать, юность можно только вспомнить.