Рук не распускать, губами не шлёпать, в глаза не смотреть, слов не говорить… Лапками перебирать, пятиться назад, в свою нору, клешни… Клешнями не щёлкать, усами не шевелить. Пальцем по стеклу – тук-тук. Живой? Ползаешь? Сидишь, сучий потрах? Сиди-сиди… Ползай пока ползается в своём аквариуме. Укроп и соль. От руки на картоне маркером, на крыше повыше, чтоб на трассе издалека видно – РАКИ. Ловим? На свет? Они тут как тут. Только вода чистая должна быть. Не живут заразы в плохой воде. И главное знать, как брать. Скрипят, пыжаться, защищаться пытаются… Клешни и панцирь – грозные штуки… А в нутри… Грозные. До первой кастрюли. А дальше… Под пивко. Ракам – рачье.
Горький воздух. Ночь. Горящие торфяники вокруг города. Удушливая гарь висит туманом в свете фонарей. Ночью легче. Прохладнее. Снуют лениво авто, выискивая место на стоянке, высаживают пассажиров… Тянется время хвостом за шагами по территории. Хвост туда, хвост сюда… Сколько хвостов намотал? Дальше гуляй. Морчиба в наушники нашёптывает, мысли вокруг фонарей в тумане вьются. Мысли… Мысли-мысли… И… И всё не так. Всё не так. Не так… Глаза. Слова которые никогда не будут сказаны. Нервы. Отпускаю. Дорога. И снова мысли… Трассер молнии на горизонте. Мне? Вот и пойми – толи подтверждение, толи… Гроза. Не к месту сейчас гроза на полосе… Но… Дождь в дорогу – хорошая примета. К добру. И снова город. Без огней. Спит. Редкие капли на лицо. Ничего, успею. Да и не сахарный, чтобы дождя бояться. Пусть польёт, всем легче станет. О! Рыжий… Привет. Чего мяучишь тут? Мокро? Ну пошли, только ты смотри, есть у меня нечего, тыж не употребляешь яблок и шоколада горького, да и сигарет не куришь… Эй? Ты куда? Адресом не ошибся? Ну заходи… Интересно, а он то мне сейчас для чего? Мявкает ходит, о ноги трётся… Странно всё это и не понятно… Капли по крыше. Всё чаще. Смелее, звонче. Ну? Ты идёшь? Открываю дверь – вот мы и дома… Да остался я, остался… Не переживайте. Работа мой дом. Работе – рабочье.
Что вокруг? Из темноты? Золотистый свет её рассеивает потихоньку. Где это? Низкий, урчащий звук. Мантры? Продвигаюсь по этому пространству. Проявляются из полумрака полки, свитки, старые, древние фолианты… Откуда же свет? Низкий стол, подушечки на полу перед ним. На столе открытая книга и… Это из неё такой мягкий, золотистый свет растекается по залу… Подхожу. Заглядываю. Странные знаки составляют строки, и строк этих… Хлоп! Захлопнута книга. Узловатая, сухая, старческая рука на переплёте. Из под седых бровей осуждающий взгляд – Любопытствуешь? Не время тебе ещё… То что нужно, ты и так знаешь. Ступай… Не время? Знаю? Что я знаю? А это? Она и есть? А ведь я думал об этом… О прошлом, о будущем, как всё забавно переплетается… Посмотреть бы… Где всё записано, на эти самые Хроники Акаши… Думал… И «Не время»… Когда же оно настанет – это моё время?
Каждому – своё. Каждому - в своё.