Аля-художница. Она пишет картины и продает их. Иногда покупают, иногда –нет.
Бизнес ее приносил какие-то доходы, денег хватало на житье-бытье.
Все шло неплохо до тех пор, пока Аля не влюбилась. Виртуально.
Она никогда не видела этого человека. Они писали друг другу письма. Он ничего ей не обещал, ни о чем не просил. @У него была другая жизнь, в которой Альке не было места.
Она жила в одной плоскости, а любовь ее – в другой. И эти две параллели не соприкасались.
В начале Аля удивилась своему чувству, затем приняла ее. Радовалась, как радуется мать собственному ребенку, пестовала,холила, баюкала, ласкала. Растила.
И любовь ее росла и крепла с каждым днем всё сильней и сильней.
Предмет ее чувств был внимателен и заботлив, умен и харизматичен, обаятелен и нежен.
Он ненавязчиво заставлял ее писать новые картины. Он вдохновлял ее. Ей никогда так не работалось, как в это время. Она стала вспоминать, сколько же лет они переписываются, и не смогла вспомнить точную дату со дня их знакомства.Аля знала только, что написал письмо первым он.
Она не знала, какой он в реальной жизни, с кем он живет, как проводит свое время. Но она верила ему, чувствовала, что в нем нет фальши. Его знания, его интересы восхищали ее.
Не влюбиться в этого человека было невозможно.И она любила его, хотя никогда не признавалась ему об этом.
Писал он довольно часто, но иногда исчезал...
В эти дни он проживал свою реальную, не виртуальную жизнь.
Аля скучала по нему, всё чаще писала серый городской пейзаж. Дождь, сумерки, зонты, закрытые лица...
Когда ее виртуальный друг появлялся вновь, картины становились солнечными и радостными.
Аллея, освещенная солнцем, светлая комната, утопающая в цветах, море...
Иногда она убегала от своей любви подальше. В другой город, другую страну.
Там мускулистые бронзовые мачо ходили по улицам, громко разговаривали гортанными голосами, пели.Впрочем, можно было и не петь вовсе. Язык, на котором они говорили, был настолько музыкален, что просто слушать их речь - уже было удовольствием.Пахло хорошим кофе и сигарами.А женщины были статны и красивы.В стране лимонов и оливковых садов солнца хватало всем...
Тот день Алька помнила плохо. Просто ждала писем. Ей стало казаться, что чувства остыли.
Что она ему не интересна. Да и сколько может длиться такой роман? Встретиться они не могли по ряду причин. А может и не надо им встречаться?
Потом она подумала о том, что любовь ее уснула на время. Она спит, свернувшись калачиком.
Аля взяла ее с собой. Бережно положила на заднее сиденье.
В тот день женщина поехала в южную страну на машине .
День прошел хорошо, она смотрела на людей, живущих в этом городе солнца, сердце ее оттаивало.
Любовь просыпалась.
Выпив кофе и погуляв в саду, Аля решила вернуться домой.
Внезапно пошел дождь. Все быстрее и быстрей.
В конце концов он превратился в ливень.
Ехать было трудно, скользко...
Она не поняла, как это случилось. Всё произошло быстро. Она почувствовала удар сбоку.В ее машину въехал «фиат». Алю отбросило в сторону. Но, к счастью, в это время она уже остановилась перед платным терминалом, и это спасло ей жизнь.
Водитель «фиата» был белым, как полотно.
Аля вышла из машины, открыла его дверь и попросила документы.Она заметила, как дрожат пальцы у водителя "фиата". Они оформили протокол и разъехались.
И только тут Аля вспомнила о своей любви.Она обернулась, чтобы посмотреть на нее, но ее не было.Ее любовь, воздушная и легкая, сидела на ее плечах, укрывая крылами её голову.
-Ага,-подумала Аля, - у нее выросли крылья. Так значит, она не умерла! Она – жива!
И счастливо засмеялась...
Вечером Аля вытащила холст и краски и написала картину.
В зеленой траве, в парке лежат двое. Он и она. ОН – слева. Она – справа.
У него в руках скрипка. А у нее - свирель. И пусть они пока на расстоянии. Они играют музыку Любви.
Над ними - радуга в небе. И по этой радуге идет Любовь, у которой выросли крылья...
Утром заехал покупатель.Он опешил, увидев картину .
- Сколько? - спросил он охрипшим от волнения голосом.
- Нисколько,-ответила Аля. - Эту картину я не продам ни за какие деньги. Простите меня, но... Любовь не продается и не умирает . Здесь, на этом холсте, она будет жить вечно...