О! пощади! Какая слава?
На что душа тебе моя?
(М.Ю.Лермонтов „Демон”)
…Боль проникает острыми тонкими иглами в каждую клеточку её тела. Иглы с каждой долей секунды удлиняются и расходятся в разные стороны ледяными заточенными шпилями, протыкая все тело в поисках сердца, которое под страхом смертельной опасности совсем затихло и бьется так редко, что кажется, уже давно остановилось.
Она все ещё сжимает телефон в правой руке, опущенной вниз. Гудки отзываются в её голове стуком молота по горячему железу, медленно и ровно. Звук отскакивает от стен головы, и с оглушительным звоном его части встречаются где-то в центре сердца, обнаруживая его для ядовитых игл.
Уколы постепенно прекращаются и застывают внутри холодными глыбами, приказывая не дышать…
На смену холоду приходит пекло! Невиданных размеров пожар, заполняющий все тело, сменяется ураганом в черных безднах океана. А потом все замерло…
Колени подгибаются, она лежит на пушистом ковре, но не чувствует его мягкости. Ворсинки причиняют жгучую боль, будто душа обнажила свои раны и кровоточит, умоляя ветер не касаться её.
Громкая музыка оглушает её, она сворачивается клубком. „Как жаль, что нельзя исчезнуть…” Все… Её больше нет, жизнь закончена…
Боль с новой силой накатывает, трудно дышать. „ НЕТ! Неужели это правда?” Она ворочается на полу, будто в бреду. „Как же это может быть?” Она все ещё любит его…
Не понимая себя, она бежит к кровати, тянет из-под неё огромную коробку с его письмами, вытряхивает все на пол. С дикой злостью она рвет каждый лист, каждую строчку, каждое слово… Но её взгляд цепляется за них: „Я тебя никогда не предам…” И тут… с бешеной скоростью льются слезы по её щекам, огромными каплями спадая на синюю ложь, растворяя её, все глубже впечатывая в бумагу и стирая…
Она швыряет обрывки куда-то в комнату, подальше от себя, обхватывает колени руками и плачет, смывая боль, растапливая лед…
Она ещё любит…
…Телефон разлетается на мелкие кусочки, будучи брошен о бетонную стену. Он грубо хватает пачку сигарет и выходит на крыльцо в темную ночь. Прислонившись к деревянной стойке, он чиркает спичкой, зажигает сигарету и… „Она не любит, когда я курю”. Он, молча, опускает сигарету вниз, наблюдая за гаснущим огоньком, который цепляется за крылья ветра, пытаясь выжить, пытаясь дышать…
Он бьет от злости свою тень и цепляет рукой ветку отцветающей красной розы. Её шип больно уколол его, из пальца течет кровь. Он чувствует её тепло, струящееся по коже. Алые капли падают на сигарету и душат её, огонек задыхается и наконец, … гаснет.
„Ей плохо…” Но уже ничего не вернуть. „Я люблю её... Ещё люблю...”
1 августа 2010 г.