У меня часто болят руки...
Без причин.
Болят и всё...
В центре ладоней; там, где безнадежно расходятся линии судьбы и жизни; там, куда
когда-то равнодушные ко всему римские солдаты вбивали подтупленные гвозди, чтобы
не упал с распятия Человек, посчитавший себя посланником Небес.
Или бывший посланником?
Я не знаю.
Или не помню...
Или боюсь вспомнить...
Но руки болят...
Нет, капельки крови не проступают.
Кровить нечему.
Если кровить, то на Кресте.
Глупо кровить стигматами в суете бестолковой жизни на потребу полоумным фанатикам.
Глупо кровить без повода. Просто так...
Глупо кровить стигматами в мире, где религию и церковь приравняли к Вере.
Глупо кровить стигматами, если не готов начать менять мир по разумению Небес в
отношении Добра и Зла.
Глупо кровить стигматами в мире, где свою совесть боятся меньше, чем вышестоящее
начальство.
Не кровят...
Кровит что-то внутри.
Медленно... Безнадежно...
Кровит жизнь, вытекающая капельками дней из невидимых стигматов несовершенных
поступков.
Кровит душа, обнажая, невидимую никому, сущность того, что вложили в нее Небеса
при рождении.
Кровит разум, бестолково больной самим собой и суетными переживаниями, вытекающий
наружу непонятными словами, застревающими в мутном болотце провинциальной скуки
и в разноцветном мире виртуального пространства.
А руки болят...
Чтобы немного унять боль, приходится долго стучать по клавиатуре, набирая рвущиеся из
души стигматы не прожитой никем жизни.
А крови нет...
Кровить нечему.
Можно выставить в Ворде красный цвет шрифта и на секунду почувствовать, что это
слова-стигматы, пролетевшие сквозь пару тысяч лет и взорвавшие твой мозг откровением
озарения Небес, выплеснулись на чистый лист капельками крови, так и не проступившими
на ладонях, и улетели дальше по равнодушным ко всему просторам инета.
А можно не представлять...
Ты-то сам знаешь, какого цвета эти слова...