Машина времени…
Что это? Фантастика, перечитанная множество раз в детстве?
Или – вера в то, что все можно…
Или – просто «Машина…»
И её песни, которые почему-то каждый раз повествуют о том, что сейчас творится со мной?
И хотелось в странной юности «Закрыть свой дом и не найти ключа», но все-таки верилось, что Птица Счастья есть, и не стоит её ловить, ставить силки, а лучше – приручить…
И «в сотый раз опять начну сначала»…
Как? Когда нет сил, когда упал, но я видела свет свечи – и шла за ней.
Чтобы – от неё зажечь другую, чтобы горела на моем окне.
Но – снова поворот, и неизвестность, и снова так не хватает света…
И выйти ночью на перекресток, чтобы понять – кто я?
Что главное?
А потом…
Снова идти туда, где свет, и верить, что не все вранье, что можно восстать из ада, и можно понять друг друга…
И не стол, и не чертог нужен, и нас вместе больше нет…
Не мои слова, но других нет, и сказки все рассказаны, и не верится в них, но совсем не в постель я прошусь, просто нас вместе нет…
Мы сами себе приказываем, и слушаемся только себя, а другие – все не то, и опять не понимаем друг друга, позабыв то место, где свет…
И забыть свое имя в тишине, и не коснуться рукой…
И смеяться – лишь кто-то усомнится в том, что смешно, и улыбаться, пряча глаза за темными стеклами, чтобы не поведать друг другу то, что так хочется поведать…
И рвется хрустальная нить…
И нас больше нет – пройдет столько лет…