После пары дней послабления снова стало плюс тридцать.
Бабуля говорит:
-Я не знаю, как мы всё это переживём.
Ваш покорный слуга, у которого случилось бодрое настроение, тут же отвечает:
-Ну, переживём как-нибудь... - откуда-то выплывает удобнейший пример:
-Вон, Солженицын восемь лет сидел. Тюрьма - лагерь - ссылка... И при этом - классиком стал!
Тут мой взгляд падает на оконный проем.
В окно красным глазком заката настойчиво смотрит август.
"Стоп, - говорит мозг, - Солженицын... какого-то августа... тогда, в Восьмом..."
Тут же бегу на Яндекс, вбиваю в строку: "Солженицын", - и сразу попадаю на новости.
3 августа!..
Ровно два года. День в день.
Рассказать - не поверят.
...Вечная вам память, Александр Исаевич.
_____________________
теперь уже - три...