«Сколько людей – столько характеров», – сказал кто-то из великих. То есть, каждый человек имеет свой идеал, свои привычки, свои ценности.
Часы дороги не прошли даром. Вот мой родной городок, улица, дом. Кажется, будто я не была здесь целую вечность…
Тихо отворяются двери. Все тот же знакомый родной запах маминых духов, бабушкиных пирожков и вкуснющей манной каши возвращает меня в еще недалекое детство.
Вся наша немаленькая семья собралась за столом. Повод: день рождения нашей бабушки. Это уже стало традицией. Ведь мои братья и сестры уже давно взрослые и самостоятельные. Некоторые учатся в вузах, некоторые работают, а некоторые уже имеют свои семьи. Только подумать: как же разбрасывала нас жизнь! И как жалко, что все вместе мы собираемся лишь раз в год…
А возможно, это к лудшему? Ведь каждому есть что рассказать, чем поделиться. И в такие моменты особенно понимается ценность большой семьи и каждого в частности.
Отойдешь на минутку в сторону и наблюдаешь картину: маленькие любознательные правнучата викарабкуються на руки к уже совсем немолодой прабабушке, заглядывая своими заинтересованными глазенками на родное лицо, усталые руки, будто ищут там ответы на все вопросы; трое братьев собрались в уголке и разговаривают о чем-то своем. Даже не верится! Кажется, что это было так недавно: мы, маленькие, дрались за игрушки, новенький велосипед. А теперь стоят трое стройных юношей с серьезным выражением лица, но с такими добрыми глазами…
Выхожу в соседнюю комнату, и мой взгляд поневоле падает на старенький фотоальбом. Открываю его, а оттуда, будто водопадом, льються воспоминания. Перелистываю пожовклые от своего возраста страницы. Всматриваюсь в них. Каждая фотография несет с собой свою историю, трагедию, юношеские увлечения. Сама этого не осознавая, улыбаюсь и вспоминаю…
Зимний вечер. За окном метет вьюга, а в доме так тепло тепло. Я и мои братья, еще такие маленькие, забегаем в комнату бабушки и видим, как она плачет, разглядывая эти фото. Мы тремся к ней, обнимаем, целуем, жалеем, сами не понимая, почему. А она начинает рассказывать множество историй о людях на изображениях. О родных людях, которых мы не помним, ничего о них не знаем…
Я никогда не задумывалась: а что для меня значит эта кучка пожолтелших от своего возраста карточек? Это же моя история! Моя! И какая бы она не была – она дорога для меня. Это реликвия. Для кого-то это лишь фото, но я знаю их настоящую ценность.
Беру альбом и несу к нашим. Все с удовольствием разглядывают и... молчат. Но я знаю, о чем они думают…