Ушёл корабль в долгий океан,
И в след ему, с высокого утёса,
Глядит печально женщина матроса -
Судьбу свою прощая, за обман.
Но, что судьбе прощение беспутной -
Судьба не пёс - у чьих-то ног лежать.
Она, как нож, где наконечник ртутный
Придуман для того, чтоб убивать.
В чужом порту, ножом, из темноты,
Убит был лоцман...строчка из газеты,-
По подозрению задержан некто...
Вдова с детьми на грани нищеты... .
А через год, с далёких островов
Пришло письмо, любовника-матроса,
К той женщине - с высокого утёса,
Шагнувшей вниз... с обрыва адресов.
Он пишет ей, что экипаж погиб,
Корабль разбит,но, он из тех, кто выжил,
Всему виной стал новый штурман рыжий...
Что помнит её талии изгиб.
И жизнью он обязан только ей,
И что подлец, глупец и трус несчастный,
Что без неё спасение напрасно,
И мука...
До исхода дней...
Пожалуй, только я, как автор,
Не стану параллелей проводить:
Не ведая, задумано ли "завтра",
Героям доверяю - просто жить.