http://www.proza.ru/2010/07/25/341
Спасибо за вдохновение автору Михаилу Чубученко. У него чудесная миниатюра "Королева из ящика".
Он.
Он сидит за столом. Перед ним разложена шахматная доска. Фигуры расставлены. Партия начата. Он всегда играет белыми. Это его цвет. Если случается играть чёрными, а это изредка случается, то всю игру он чувствует напряжение, скованность, внутреннее неспокойствие.
Он нервно барабанит пальцами по столу. Берёт в руки фигуру, делает движение, как будто хочет переставить её. Но передумывает. Откидывается на спинку стула. Закрывает глаза.
Ну почему, почему всё заканчивается ссорой? Как она может ревновать к игре? Каждая из них, каждая, начинается с мысли о ней! Она его королева.
Но всякий раз её нужно завоёвывать заново, заново возводить на трон.
И тогда победа! Пьянящая, жаром обдающая сердце, заставляющая видеть всё как в замедленной съёмке: каждый миг, каждый микрон пьянящего счастья.
Проходит время. Опять доска. Опять игра. Опять жизнь. Королевы нет. Есть пешка, маленькая, строптивая, бесстрашная. Которая рвётся в королевы. И которая ею становится.
Она.
Она стоит на кухне у окна. Смотрит пристально, боится сморгнуть. Тогда по щеке сразу побежит слеза. Предательница-слеза. Её слёзы – её слабость. Пока их нет, она сильна, она ещё может противостоять. Но как только они проливаются, хотя бы одна слезинка, всё: она побеждена. Слов нет. Они бесполезны. Хочется свернуться клубком и плакать, плакать, плакать.
Нет, ей никогда не узнать его сердца. Шахматы забрали его всего. Для неё места в его сердце не осталось. Иногда она наблюдает, как он играет. Наблюдает незаметно. Она видит, как взгляд его становится отрешённым. Он весь меняется, молодеет что ли. И всё. Он далеко. Уже не с ней. Как нежно, как ласково он берёт фигурку рукой. В такие минуты она страстно желает быть этой пешкой. Чтобы только с ним, только для него.
Она понимает, что с каждой ссорой они всё больше отдаляются друг от друга. Они уже не на одной половине доски. Два враждующих королевства. Армии выставлены. Война объявлена. Враг непременно будет побеждён. И всегда этим врагом будет она.
Они.
Он вошёл. Посмотрел. Горло перехватило. Как беззащитна, как нежна, эта его маленькая женщина. Он подошёл. Обнял её, обхватил всю руками. Она откинула голову, что есть силы прижалась затылком к его груди.
- Прости меня, свою вздорную, капризную пешку.
- Ты моя Королева!
Фото из интернета.
http://news.mail.ru/sport/3659356/