Это лето могло бы быть нашим... Могло бы...
Как и этот город -- тоже мог бы быть. Он слишком много знал. Много видел. Его стены помнят звуки усталых шагов людей, возвращающихся домой после тяжёлой работы. Гомон детей, играющих под жарким солнцем. Взволнованный шёпот влюблённых, скрывшихся от посторонних глаз в тени миндаля. Тепло и нежность объятий. Вкус свежего виноградного сока, стекающего по желобкам и пропитывающего своим сахаром окрестный воздух. Вина, прозрачного и терпкого, кружащего голову и туманящего ум, как настоящая любовь. Разлуки. Измены. Войны...
Всё, что строилось каждый день по кирпичику годами, веками... Так долго строилось, и так быстро пришло в упадок.
Это лето могло бы... Но не стало. Потому что все знают, что жизнь не любит сослагательных наклонений.
Горячий воздух кружил голову другим. Волна смывала с чьей-то души боль. А кому-то напоминала ласки любимых рук. Ветер заметал пылью чужие следы, чужие воспоминания и ощущения, сушил чужие губы, пылающие то ли от жгучего солнца, то ли от страстного поцелуя...
А я училась заново плакать. Или это солёная вода Чёрного моря не давала покоя моим глазам?..
Всё, что могло, уже произошло. И солнце медленно садилось в море в надежде смыть с себя усталость прошедшего дня...
Херсонес. Севастополь.
фото http://lelkap.photo.tut.ua/304/13148/73319/