Симфонии внутреннего, невидимого, и в то же время ощутимого чего-то кувыркались и не давали упрямо дышать.
Хотелось воздуха.
Скрыть то, что сдавливало подсознательно, или то от чего было неуютно, - то и дело бросались попеременно в глаза и чувствовались прямые нахваты в спину, в бок, в плечо.
Взгляды. Взгляды. Взгляды.
Сверлили, прокрадывались они, или просто жалили, небыло никакого дела до этого, - одно спасало - всё когда-то довертится и закрутится наконец.
Крепко фокусируя на безобратном сбитье резьбы.
В запаянном наглухо - закрученном намертво.
Финиш должен быть непременно с цветами.
Эта форма победы, которая присутствует - устоявшаяся, как традиция, укомплектованная, как правило - это неотделимо от числа середцевины славы.
Ноль. Ноль. Ноль.
Невероятно дико, глупо-глупо, черт подери глупо, сто тысяч раз глупо, но ощутимо дико - схватывать пласты чьих-то выплеснутых эмоций и катиться, дурным сравнением по намаслянному полу.
В победе.
В подброшенное небо цветов.
В пламя возгласов болеющих за тебя, готовых броситься слезами растертых до покраснения глаз - от вдруг нахлынувшей радости до срыва на грудь.
Отталкивайся и катись - только и всего.
Похожее на водопад: глушаще-задевающее и наполняющее горные реки силой вечной жизни.
Оно следует по дороге усыпанной цветами - разложенными оккуратно впереди.
Но когда проезжаешь по ним не оборачиваясь,..
Время - вот вечный, потирающий руки хитрец, тех кто тикает.
Формы. Формы. Формы.
Опять это время, зазудевшеее своей расточительностью и несвежим представлением.
Песни, градусы, меры, законы, веры.
Неужели, только проезжая по живым цветам, встречаешь красоту, а замечаешь, а провожаешь полосы, а позади втрамбованных гусеничных пережимов - вмято уже...
Длинным гербарием ровно-уложенных цветов, бабочек, кузнечиков...
Уже...
Проходит лето. Приходит и снова уходит из под ног цветами, всех в мире собранных радуг взмоенных воедино в общий канкан.
Представимо до высоты.
Я дарю этот букет тебе.
Смелое лето...