Лета пропавшего вечности самую малость.
Помада твоя смазана. В руке бутерброд. На часах около семи утра.
Заря водки жжет рот и тебе и мне. Я знаю. Волосы, где седина.
Черная куртка. И запах дешевых духов вокруг.
В этой истории когда-то, давным-давно, было 24 варианта начала. А вариантов конца всего 17.
И вовсе не потому, что любовь и встреча, гораздо чаще запрыгивают в наши сердца, чем смерть, разлука… Или, дорога, например. Просто… Рассказывать о них, обычно уже не кому, или уже не хочется.
И потом.
Еще одно.
Вы заметили, как…Как подробно начинаются сказки.
Там то и там то, при таких то обстоятельствах, те то и те то, когда падали листья, когда выпал первый снег… А заканчиваются как-будто второпях. И жили долго и счастливо, победили всех врагов… И всегда едва заметная, прячущаяся в волшебные слова вечная недоговоренность,
что есть недоговоренность. Как будто сам рассказчик не верит в счастливый конец. Или верит, но взял его из другой сказки. Или просто написал какие то слова и они вдруг взяли да и сложились в фразу… И солнце всегда сияло. А потом заплакал. …И падали листья, и выпадал первый снег.
Вот и эта история не исключение. Только рассказчик не плачет. Эта история прошла его стороной. Разве что я стал иногда задумываться, когда, казалось, бы…