Он стоит на крыше одного из окрестных домов и понуро глядит вниз. Он остался совсем один: пустынные улицы, пустынное сердце, никаких желаний, лишь чёрная дыра – внутри всё оборвалось, чтобы никогда впредь не связаться и не срастись вновь. Лишь обволакивающая всё вокруг слепяще-белая дымка тумана, густая, как его тоска. Непроглядная – как его будущее.
Он один… По крайней мере, ему так кажется. Некому сейчас сказать: «Одумайся! Что ты делаешь?!». Только ветер ободряюще треплет его волосы. Но что ему ветер? Вот если бы он был птицей – он бы расправил крылья, и ветер, подхватив его, унёс бы далеко в неведомые страны, где его не будут терзать подобные мысли, угрызения, отчуждения…
— Вот она – та пучина чувств, в которую я кану! Вот она, моя треклятая участь… Однако, отчаянный шаг! Кто-то, сделав его, воспарит. Кто-то – разобьётся.
Усмешка. И крик:
— Вершите боги, я уже не хозяин своей судьбы!
Никакого ответа. Лишь по-прежнему белый туман и по-прежнему холодный ветер.
И всё же, когда он заносит над пропастью ногу, в голову вдруг ударяет мысль: «Нет, это же слишком просто!» — после чего он останавливается в замешательстве. Что ему помешало?
Он оглядывается вокруг. Над ним пролетает стая птиц, очерчивает круг и уносится куда-то прочь.
Он снова опускает взгляд.
— Любовь – иллюзия. Дружба – мираж для наивных глаз. Полёт – фантазия. Жизнь – игра… И, похоже, я проиграл эту партию.
Резкий разворот – и он уже стоит спиной к бездне. Сквозь тучи начинает пробиваться солнце, ветер стихает, а по губам блуждает призрачная улыбка.
— Выходит, пора начать новую.
10.07.2008