Дверь громко хлопнула. Севший устроился в кресле, пристегнул ремень безопасности.
- Куда едем? – спросил сидящий за рулём.
- Прямо и быстро.
Водителю словно было всё равно. Ночь была темна. Машин на улице почти не было. Водитель резко снялся с места и выехал на середину улицы.
- Ты не возражаешь, если я поеду по двойной сплошной? – оскалился водитель и посмотрел на попутчика, ожидая какой-то реакции. Пассажир лишь жестом короля легко махнул рукой, позволяя сделать водителю всё, что заблагорассудится. Водитель прибавил газу и выехал на центр дороги.
На удивление улица была совсем пуста. Не встречалось ни одной машины, не было пешеходов. Лишь светофоры подмигивали своими жёлтыми глазами. Путь теперь только вперёд. По прямой 10 минут и там уже загородная трасса.
Оба молчали. Им собственно не о чем было говорить. Просто попутчик и просто водитель. Водитель горячился, смерть витала где-то вокруг: одно неверное движение, одна случайная машина и трагедии не избежать.
На выезде из города, перед постом милиции водитель только прибавил газа, спидометр показал 110 км/ч.
- Не плохо идём, а?- голос водителя звучал как-то неуверенно. Ему казалось странным, что пассажир его никак не реагирует на эту опасную игру. Но пассажир молчал и безучастно посматривал по сторонам.
- Может, прибавишь ещё? А то как-то скучно, еле-еле проплывает пейзаж за окном.
- Давай! – водитель прибавил газу. Впереди были повороты, но сбавлять скорость как-то не хотелось. Страх потихоньку отпускал.
Пост остался позади. Скоро-скоро сзади появятся звуки сирен. Или быть может нет, и никому как это всегда бывало и будет в этой стране, не будет дела. Они проезжали населённые пункты. Проезжали мосты. Всё пусто. Людей не было. По встречной иногда пролетали машины. Вот уже впереди заезд на кольцевую. Машина ревела. Подъём. Спуск. Поворот. Кольцевая.
Правый ряд. Яркие фонари. Сто тридцать. Сто сорок. Сто шестьдесят.
Водитель улыбался. Безумная улыбка плясала на его лице. Пассажир смотрел по сторонам. И тоже, тоже улыбался. Кажется вот тогда, тогда они оба почувствовали ветер. Ветер свободы. Оторвались от земли, с её проблемами. Со скукой, бытовыми ссорами, склоками, ненавистью, любовью, нерешенными проблемами. Смотрели прямо вперёд. Навстречу своему будущему. Не боясь его. Оставляя прошлое сзади. А настоящего, настоящего, того, что происходило прямо сейчас в машине, и не было вовсе…
- И куда? – спросил водитель.
- Куда? Хм… Я думаю… Я думаю, нужно просто отпустить руль, - сказал пассажир. – Судьба сама нас выведет туда. Туда, куда нам суждено…
Водитель посмотрел на своего пассажира. Ещё раз. И отпустил.
Машина летела на отбойник. Сто метров. Восемьдесят. Пятьдесят. Скорость сто сорок. Двадцать. Десять. Пять…. Вспышка…Удар…
Он проснулся. Водителям, которые по ночам бомбят иногда тоже очень хочется спать. И они, они засыпают с опором головы прямо на рулевое колесо. И могут так проспать всю ночь. Он встряхнул головой. Сколько же проблем. Такие сны ни к чёрту. Как бы вещими не стали.
К машине шёл человек. Что-то знакомое. Что-то очень знакомое…!
Он! Пассажир из сна…