Иногда хочется сказать, нет, прокричать в пустоту: я ненавижу себя! За что, зачем? Почему я должен выносить всё это? Какие глупые псевдо-риторические вопросы; но что остаётся думать, когда весь мир поворачивается к тебе спиной?
Очередной глупый нытик, каких миллионы. Вот и все ваши мысли. А вы никогда не пробовали проникнуть глубже?
Представьте себе картину…
Столичный город.
Вот вы — о, несчастный! — и какая-то пьяная потасовка. Да, забавно. Ежедневно вы напиваетесь, принимаете всяческие галлюциногенные препараты, считаете, что это единственное средство, при помощи которого возможно хоть сколько-нибудь смягчить, притупить агрессивное влияние своего горя.
Вот вы лежите на скамейке — кругом ни души. Вы не удивлены, так как вам прекрасно известно, что всем на вас плевать. И тут, распахнув глаза, вы вдруг видите перед собой человека, который изо всех сил тащит вас к себе домой.
Вот вы приходите в себя. Вокруг — совершенно незнакомая обстановка. А рядом… он со стаканом воды в руке. Протягивает вам его, а вы, по-прежнему озлобленные на мир, не до конца пришедшие в себя, с силой отталкиваете его в сторону; стакан падает на бетонный пол и разбивается вдребезги.
Спустя полминуты, вам протягивают новый.
Вы поражены. Вы поднимаете на этого странного человека свой подозрительный взгляд.
Проходит некоторое время…
Вот вы кидаетесь на шею этому человеку, считаете его лучшим другом — но совершенно неожиданно наступает момент, когда он говорит вам «до свидания».
Есть ли причина? Есть ли повод? Может быть, но вы их не видите. Или попросту не хотите видеть. В это самое мгновение он слишком нужен вам. Но его нет.
Всё рушится.
Вам кажется, он был единственным, кто мог понять вас, оказать поддержку, внимание, заботу… И тогда, в один миг, вся ваша никчёмная жизнь обрывается. Окончательно.
Банально! Но хочется разве что плакать.
Вы бежите прочь оттуда. Ищете себе пристанище, только повсюду вы — чужой. Что это такое? Что?.. Одиночество. Люди, трижды одумайтесь, прежде чем желать этого!
Никчёмный, всеми покинутый, вы продолжаете греться от лучей заходящего солнца: да, вы продолжаете надеяться на чудо, которого нет и больше не может быть.
Однажды, сменив очередное место жительства, вы разбираете вещи из своего чемодана. Наскоро покидав в ящики различные бумаги, вы начинаете искать что-то — и вдруг натыкаетесь на одну фотографию…
Кажется, это было совсем недавно… Лучший друг. Лучший друг… Лучший друг? Нет! Ни за что. Сейчас это не кто иной, как ваш злейший враг. Вы ставите финальную точку. Крест на своём лживо-прекрасном прошлом. И рвёте на части старую фотографию.
Сидя посередь мелких клочков бумаги, разбросанных вещей и прочего хлама, вы опускаете руку во весь этот сумбур, непроизвольно перебираете рукою — и тут обнаруживаете шприц…
Странное ощущение. И не ностальгия, и не отторжение.
В полной тьме вы лежите на кровати. Лёгкий ветерок ласково треплет огонёк свечи и занавески вашего окна. Сколько вы прошли, сколько вы пережили… Ради чего?
Тем не менее, сейчас вам хорошо. Так хорошо… Слишком болезненный экстаз, чтобы полностью им насладиться.
Нет! — вдруг понимаете вы, всё ещё находясь под влиянием этой дряни. — Так больше не может продолжаться. Это не жизнь… — говорите вы себе. И ухмыляетесь. А предательские слёзы наворачиваются на уставшие глаза. Смешно? Несомненно. Настолько, что хочется умереть.
Острым ножом по запястью. Передозировка таблеток. Телесные самоистязания. Et cetera.
Банально! Но в самом деле хочется разве что расстаться с той нелепой формой существования, которую у вас язык не поворачивается назвать жизнью.
Вы падаете. Это долгое падение. Ирония в его многозначности, в соединении конкретики и абстракции. Старый кинжал, подаренный кем-то за ненадобностью и ранее заточенный вами, выскальзывает из рук.
Вот и всё! Финал, в той же степени трагичный, в какой и нелепый. Скучный. Мало ли таких историй, мало ли таких несчастных? Последних слов не будет. Никаких пафосных записок. Это ваша жизнь и, конечно, ваше личное дело, как ею распорядиться. Хотя… возможно, вам попросту не с кем прощаться.
И тут раздаётся громкий хлопок двери, настолько неожиданный, словно кто-то попросту взломал замок. И шаги настолько быстрые, словно кто-то бежит к вам, а секунду погодя… взаправду! Он хватает ваше тело, трясёт его, кричит, исходит рыданиями, с силой прижимает к себе и молит бога, чтобы вы сказали хоть слово.
Этот плач..? Этот голос!
Этот голос, который вы, возможно, больше никогда не услышите, но… в последние минуты так хочется слушать его вечно.
Раньше я тоже не верил в ангелов-хранителей. Пока наконец не повстречал своего. Звучит абсурдно, но это моя правда. Тогда я был слишком рад, слишком наивен. Отчаяние делает нас радикалами, и мы начинаем делить мир на чёрное и белое. Стоит хоть чему-то пойти не так — и мы смело его отметаем. Любому событию и любой личности, которая бы обошлась с нами не так, как мы в нашем представлении того заслуживаем, намного проще попасть в категорию злой, вязкой, отвратительной тьмы, нежели остаться нашим лучом света в царстве непроглядного мрака.
Как жаль, что ангелы тоже способны на предательство. Но разве они не заслуживают права на понимание и прощение?
10.07.2008
Идеей обязан песне Jesus On Extasy "Alone".