В белом поле черные бушлаты,
Под огнем застыли на снегу.
Впереди бугор и сразу хаты,
Пядь земли на нашем берегу.
А над полем жесткая пороша,
Бьет в лицо, сминая беглый шаг.
Был бросок, и он был сразу скошен,
И нет сил для яростных атак.
Молча погибают в поле роты,
Близок враг, до дзотов – сто шагов.
Брешут из окопов пулеметы,
Разом, избавляя от долгов.
Но не может черная пехота,
Умереть, не выполнив приказ.
В полный рост идут на дзоты роты,
Не с «Полундрой», с матом на устах.
К вечеру достигнута победа,
Редкие бушлаты встали в строй.
И чернеет из под хлопьев снега,
Поле в бескозырках,
За спиной.