Сильный ветер пронизывал тело к костям. Шел дождь. Небо затянулось глубокими клубами серых туч. Это осень танцует свое прощальное танго. Этот танец темпераментен, чувствен, безумен, временами жесток, как крик души. Она борется за право пожить еще хотя бы несколько дней.
Ты идешь в парке со своим разбитым сердцем, делая вид, что не замечаеш, что твоя душа, – отражение этого безумного танца.
Невероятно, но в звуке ветра будто слышать мелодию Астора Пяцоллы «Либертанго». И эти безумные порывы как и сама музыка: чувственные, наполнении чувствами любви, измены, романтики, подлости, утешения, разочарования, покоя, безразличия, любопытства, а главное – страсти…
Ты идешь по этой аллее, твои мысли, не в состоянии собраться вместе, посильнее разлетаются. Из глаз не идут слезы, нет, но в них пустота. Дождь промачивал одежду к нити, а ветер, подхватывая рыжие волосы, кружил с ним в этом танго, не давая даже намочиться. Это сматрело как будто язычки пламени хотели разгореться, но что-то им мешало.
Оранжевые листочки разлетались во все стороны, сотворяя невероятную картину художника, который не подписался. Тонкие серые ветки деревьев гнулись наземь, будто били поклоны важному гостю. Холод беспощадным криком охватывал в свои объятия старый парк. И вот последние па из танца…
Твоя уставшая душа не хотела молча плакать, потому что это жизнь – всякое может случиться, не надо опускать нос. И ты садишься на скамью край аллеи, поднимаешь голову – и тебе на ресницу упала первая снежинка. Это новая жизнь…