Спущен курок… какие-то мгновенья
Пуля должна вылететь в висок.
Жду и жду, смеясь от нетерпенья,
Зажимая пальцами курок.
Пронесло… Увы, а может к счастью!
К черту, вот напьюсь, ох, как напьюсь.
В голове моей одно ненастье:
Молотом грохочущая грусть.
Вермут рАзлит по пустым бокалам.
Тишина мурчит, как старый кот.
Времени и горечи навалом!
Серым ситцем выткан небосвод….
Рассмеюсь, заглядывая в дуло.
Пуля – дура, смотрит на меня.
Ах, как смертью и землей пахнУло!
Ах, как жарит пламя без огня!
Мы горим, как свечи, как окурки.
Догораем в терпкой темноте.
То ли гордецы, али придурки
В неизменно полной пустоте.
На душе – не горечи, не страсти.
Только пламень точит больно грудь.
Я и сам уже убит отчасти…..
Только б, только б к жизни не свернуть.
Выдался последний теплый вечер.
Само-убиваться – в самый раз.
Обнимая тишину за плечи,
Льются слезы из закрытых глаз.
И ни капли, и ни капли веры.
Только смутная надежда, да.
Хватит, хватит жизненной аферы.
Пусть меня с собой возьмет вода.
Над Невой сегодня тучи, тучи.
Пуля-дура, пусть она решит.
Где остаться, где мне будет лучше?
Где мне место, для моей души?
Пуля-дура…. Плачет, плачет ветер.
Ставнями гремит на проходной.
Может быть, один на этом свете
Я сегодня пьяный и живой.
Выйду я к Неве, плевать, что люди.
Само-убиваться в самый раз.
Мне никто из вас, никто не судьи.
В этом время только есть «сейчас».
Я спущу курок. Назло обиде.
Погляжу секунду на Неву.
Что же вы, добрейшие, стоите?!
Видите, я больше не могу!
Ах, спасать сейчас – не право дело.
Ну решил убиться – вот чудак!
Только пуля так и не взлетела,
Гулким стоном окорябав мрак….
Вы смеетесь…. Или плачете. Не знаю.
Только я… совсем, совсем один.
И я плачу, я…. Смотрите! Я рыдаю!
Я не смертен, я не жив. Я нелюдим!
Эта русская рулетка, право слово.
Как же мне осточертело с ней играть.
Каждый день на лезвие, на грани фола.
Только жизнь опять решит терзать…..
Вот! Напьюсь к чертям собачьим.
До похмельных змеев, до чумы.
Я один, один такой бродячий.
Без любви, без долга, без сумы.
И никто не будет волноваться.
Что под вечер, пьяный, как урод!
Я поплыл с гранитом целоваться,
Не пустив себя на небосвод.
И судить, судить меня не будут….
Просто тело выловят в реке.
Поглядят, посмотрят, дунут, плюнут…..
И уйдут, с собой накоротке.
***
- Вермута, мне, вермута! Побольше!
Выпить бы еще мальца «Бардо»!
Только жалко, денег нету больше.
Да и смешивать одно с другим не то.
Вы не думайте, а я решусь и снова,
Я пойду к Неве, возьму стилет.
Мне не страшно. Смерть – ведь это слово.
Так подумать, значит, смерти нет!