Лето. Жара. Мне лет шесть, наверное.
В калитку вошел некто с большой сумкой. Взрослые - мама, бабушка, тетушки и некто - столпились у стола под яблоней, что-то рассматривают, обсуждают, подзывают меня.
Оказывается, этот некто принес новую цигейковую детскую шубу, в которую меня тотчас же запихивают, вертят так и сяк, обсуждают.
Шуба мне великовата: руки до самых кончиков пальцев в рукавах, пОлы почти касаются босых пыльных ступней, воротник прикрывает уши, а нос, соответственно, упирается в овчину. Тяжелая шуба давит на плечи, пригибает к земле, да еще густо пахнет шерстью. Мне в ней невыносимо жарко и душно, но я мужественно терплю эту пытку в надежде на скорое освобождение. Но взрослые все спорят - дорасту я до шубы к зиме или нет, покупать ее или нет. Я уже почти теряю сознание, пытаюсь вылезти из нее, кричу, что мне жарко! На меня машут рукой - мол, погоди, тут важные дела решаются, не до тебя. Наконец, кто-то из тетушек понимает, что мне плохо, и снимает с меня шубу.
О! Какое это счастье! Я буквально взлетаю и убегаю от взрослых, от шубы, от обсуждений в чудесное теплое лето с прохладным ветерком!
фото автора