Казалось, будто ты - один из нас.
По обстоятельствам был нежен или груб.
Ты пел с надрывом, чуть прищуривая глаз,
Улыбку прятал за усмешкой бледных губ.
Поэты хаяли твой стиль, бранили рифмы.
Они сумели быть великими всегда.
А ты, рискуя налететь в ночи на рифы,
Звал ураган в застойные года.
Как вспомнить, сохранить и удержать
Твои слова, тебя, колючий взгляд?..
Ты каждый миг спешил себя отдать,
Не возвращая ничего назад.
Я представляю гнев и брань, и смех,
Когда б на миг попал ты в этот день,
Когда б увидел свой триумф, успех,
Свою лощённую, обласканную тень.
О чём бы крикнул ты стране своей?
Что будь судьба колючей или гладкой,
Делить её на "до" и "после" дней
По крайней мере... просто гадко.
Ведь совесть- не "одёжка по модЕ",
Прошёл сезон, сменил и снова- "свой".
А надо научиться жить в беде
И научиться быть самим собой.