В память о Владимире Высоцком…
Он на острие ножа
Он пел, хрипел
Он душу обнажал
Он стих свой, в нас бросал
И он вонзался как кинжал
Он был и есть, поэт времён!
Он как нерв был обнажен.
Ему слова открыли душу
И обнаженной жизнь была
Его хотели слушать
Ему народ был рад всегда
Его гитара, звонко пела
А руки вызывали в ней аккорд
Его аккорды рвали душу
А голос брал нас в плен…
В святых он не был
Ну, так, чтож!
Он был поэтом!
Поэтом нашей жизни!
И после смерти – его стихи
Так просто, не прочтёшь!
Стезя поэта, трудная дорога
В дороге той, народ
Показывает путь
И этот путь, им поэтом, пройден!
Был пройден так!
Что нам, теперь, показывает путь!
Вячеслав Титов