чей-то выбор жить не своей жизнью - твой собственный? субличность, которая путешествует - внутри рисунка твоих снов, тепла твоих привязаностей. ты думаешь, что любишь кого-то, а она шелестит тенью по стене - наблюдает, ни на секунду не оставляя тебя наедине ни с кем, не пуская тебя в одиночество. ты, может быть, даже когда-то любила её, но она не ответила тебе взаимностью- для этого ей пришлось бы признать себя существующей.
как поцелуй смерти на твоей щеке. живые не слышат голоса неживых. тебе снится омут, из которого они тебя зовут, а ты всё пытаешься проснуться и догнать того, кто когда-то шёл с тобой. промедление твоё делает их всё определённее, вот они уже подходят и берут тебя за руку, их руки держат твои, как наручники. и некому позвать с другой стороны. потому что у таких, как ты, нет спутников. это всегда выбор - уйти с ними или вернуться в мир живых. уйти легче, а вернуться, как кажется, не к чему, никчему.
кто-то когда-нибудь расколдует тебя поцелуем, когда заметит, что никого уже не идёт рядом. в крови этого существа будут антитела, побеждающие яд из яблока злой мачехи, которой ты когда-то зачем-то поверила. когда ещё была живой. а была ли?