Как если бы ты открываешь дверь в свой подъезд, в тот, в который тебя впервые привезли в коляске из роддома, в тот, где прошло все твоё детство, где появилось и постепенно вырастало твоё Я... А там ничего. все - другое, хотя бы чуточку, но отличается.... И дело даже не в том, что все стало ниже. Другой звонок у двери. другая замочная скважина. А если ты позвонишь в дверь - тебе откроют незнакомые люди и спросят, так, чуточку удивленно и настороженно: "А вам кого?"...
И как, как им объяснить, что ты просто пришёл домой - к себе домой, в свой первый, НАСТОЯЩИЙ дом, дом, который создал тебя... дом, где ты мог прийти вечером - и услышать, как родители, поругав тебя за то, что пришёл поздно - все равно простят, обнимут, покормят и уложат спать, напев на ушко колыбельную... Как им объяснить, что люди не взрослеют - они лишь стареют, становясь черствее и - серее... Что только в детстве мы ЖИВЁМ, дышим полной грудью? Как им объяснить, что ты лишь хотел на минутку снова ощутить себя живым, оторваться от серых будней?
Ничего нет. все иное. пора детства, пора жизни ушла в бесконечность. Лишь все незнакомое и равнодушное... Все чужое.... и ты - чужой, неожиданно проснувшийся в этом старом сером мире.