Я больше не хочу блуждать,
Бояться голода и ждать
Суровых или фееричных дней,
Шагая по стези своей.
Вот оглянулся, посмотрел-
Чего добился, что имел.
И оценил в весь рост себя,
В кармане дырку теребя.
Я не калека, не святой,
Не был бандитом, не иной.
Куда идёт мой путь прямой?
К сырой могиле под плитой?
По позвонкам страх пробежался,
На стойкость проверял, игрался.
Ему позволил пошалить,
Пока всё думал, как мне быть.
Я вспомнил предков и отца,
Тревогой полные сердца.
Грустили, нам помочь старались,
Но уходя лишь улыбались.
В улыбке той была вся суть-
На сердце радость, а не грусть.
Последний вздох, он не в слезах,
Издал не с злостью на устах.
Он как и предки просто жил,
Играл, работал и любил.
С невзгодами боролся смело
И нас тому учил умело.
Не сожалел и не боялся,
За жизнь в тот миг он не цеплялся.
Уснул он лишь и не проснулся…
А я… так рано оглянулся.