Плачет ветер, плачут нивы,
По дороге пыль клубит.
Кто лежит среди крапивы,
Окровавлен и избит?
Платье модного покроя,
Бороденка под Христа.
И струится струйка крови
Из рассеченного рта.
То ль прохожий, то ль проезжий.
То ль ограблен,то ль убит...
Это знает ветер свежий
Да задумчивость ракит.
И лишь ветер, все былинки
Перебрав в своей руке,
Прикасается к косынке,
Что лежит невдалеке.
06.09.46