А в руках - бокал вина.
Джаз из стареньких колонок.
Ночь затмением пьяна,
Похмелившися спросонок.
Мерный стук часов во тьме,
Старый плед в укусах моли.
Две бутылки на столе,
Фотографии в альбоме.
Каждый снимок – ностальгия.
Каждый кадр – в ящик «вечность».
В это миг совсем другие.
В этот миг… и в бесконечность.
Есть за что поднять бокал.
Отраженью салютуя.
Звон серебряных зеркал
Будит тишину немую.
Там в Марселе, при луне,
Звезды нам играли рок.
В той неведомой стране
Я был раб, и я был Бог.
Тишина, скрипит окно,
В пустоте ища созвучья.
За окном совсем темно
И луна прикрылась тучей.
Удивленный парадокс:
Я один – не одинокий.
Просто я так жил, так рос.
Сам себе, от всех далекий.
Просто женщины, любовь…
Это все переходящее.
Если в венах стынет кровь,
Значит скоро можно в ящик.
А себе ведь не соврать,
Не сфальшивить, не польстить.
Женщины умеют лгать,
Но ни капли не любить.
А бокал вина не врет.
И у тьмы смущенья нету.
Знаю точно наперед
Все вопросы и ответы.
Знаю точно боль и страх,
И смятение, и ужас.
Как обидно быть в Богах,
Если ты совсем не нужен.
И один – не одинокий.
Впереди вся ночь почти.
Месяц смотрит ясноокий,
Дырку высверлив в груди.