- Скажи, Геннадий… ты со мной несчастлив?
- С тобой – я жив. А это ведь не мало.
Он обернулся к ней… Открытый лоб, глубокие глаза, знакомый очерк широких скул (на диво энергичный), уверенные тонкие уста с печальной, но едва заметно, складкой. Её изящно узкие ладони… Мальчишеские крепкие ключицы… И линия плеча… Она такая…
И вдруг… его накрыла с головой волна знакомо-зыбких ощущений, как будто он опять нырнул в работу; огромное, как зарево восхода,
немыслимое, нежное цунами… прозрачно изумрудный, тёплый веер под небом, улыбающимся тихо… Спокойная лазурь, игривый лучик, доверчиво играющий над чашей, в которой сфокусировалось вмиг всё ласковое, доброе, простое… И золотистых стрел прохладный ливень коснулся тихо, бережно, но смело мембраны сердца, чутко-напряжённой, готовой петь неистовою боль. Ту боль, ради которой он и выжил, ради которой видеть научился нездешними, неплотскими глазами. Но странно!.. В этом внутреннем театре, который на мгновение открылся, привычно потрясая дух и разум художника, напрягшего глаза, – там было всё!.. но НЕ БЫЛО там боли.
Геннадий рефлекторно отшатнулся. Потряс, капризно морщась, головой, как будто просто уши заложило.
- Мой милый… я тебя… – Она умолкла.
- И я тебя. – Геннадий поклонился, черкнул губами по её руке.
- Ты одинок со мной. Я это вижу. Твой мир – не здесь… Но всё же… ты со мною.
В её глазах совсем не видно муки.
_____________________________________
фрагмент поэмы "Глаз..." Часть 2
http://proza.ru/2010/07/11/204